BIBLIOGRAFÍA RECOMENDADA POR J.M. ROCA

TEXTOS:
ESCRITURA LÍRICA MODERNA - Hugo Friedrich
POETICA DEL ESPACIO - Gastón Bachelard
EL AIRE Y LOS SUEÑOS
LA LLAMA DE UN CANDIL (DE UNA VELA dependiendo de la traducción)
DE BAUDELAIRE AL SURREALISMO. Marcel Brion
EL ALMA ROMÁNTICA Y EL SUEÑO. Albert Beguin
LA DIOSA BLANCA. Robert Graves
SIETE NOCHES. J.L. Borges
SEIS PROPUESTAS PARA UN NUEVO MILENIO. Italo Calvino
EL ARCO Y LA LIRA. Octavio Paz
PARA CONTRIBUIR A LA CONFUSIÓN GENERAL. Aldo Pellegrini.
LOS CUADERNOS DE MALTE - Rilke

ANTOLOGÍAS:
de poesía alemana - "Fabril"
inglesa - "Revolv"
italiana - Dino Campana
surrealista - Aldo Pellegrini
precolombina - Miguel Angel Asturias
Antología contemporánea de la poesía brasilera (Editada por Casa de América)

POETAS:
Netzahualcóyotl
Apollinaire
Guillaune
Blaise Sendras
Huidobro
Cesar Vallejo
Jaime Gil de Biedma
Dylan Thomas
José Antonio Ramos Sucre
Rubén Darío
José Asunción Silva
Tuerto López
Luis Vidales
Héctor Rojas Herazo
Carlos Obregón
Fernando Charry
Aurelio Arturo
Jaime Jaramillo Escobar - X504
José Manuel Arango
Rómulo Bustos
Lucía Estrada

Poemas Jorge Andrés Alemán

CIUDAD
Los postigos presentan, se escuchan pasos, a los lados hallamos celdas,
Los reos se mofan, se burlan y lloran,
Un lloriqueo amargo, ácido que se funde y forma salitre.

La lluvia cae impasible, la pintura del retrato busca donde dormir su oscura siesta.

En mitad de las aceras se acuna el último vestigio de lo que era la vida.
Ellos intentan enviar mensajes, susurros nostálgicos, a sus amigos en el fondo de un desfiladero que la hipocresía construyó con gafas de sol.

Verás señoras regordetas, Hombres vestidos de ignorancia y niños vestidos de valentía,
Aquellos que salvarán el mundo sobre un caballo negro.

Es grande el coliseo donde los espectadores presencian actos crueles y sus risas se elevan
Pensando en la ficción de los interiores rotos de una de tantas gordas que actúan
En aquel teatro bajo la bóveda celeste.

Seguirás caminando y acaso hallarás a un genio o a un sabio bajo el mal pensante puente, que huirá de ti, porque tienes tatuado en la frente un pequeño monstruo rojo que ama al prójimo dejándolo a un lado. ¡Ah! ¡Qué lastima!
Si uno de ellos hablara dejaría caer truenos del cielo y formaría un paso hermoso con el Árbol de la Ciencia.

Hallas en los muros protuberancias y agujeros que crían moscas sin alas y las dejan salir
Como el producido de sus entrañas.

Te encuentras en un Monumento a la Muerte, El ojo del huracán, Amo y señor de los buitres que bajan en complacencia a besar los pies del suicida.
Degradación humana hecha arte,
Hombre gris de ojos saltones, débil como un ratón cobarde, que respira y exhala
Podredumbre.
¡La Sal! Esa que todos sentimos, que respiramos y nos ahoga, que probamos y nos repugna.
Es ella la que corroe a los pequeños edificios.

El espectador comprende ¿Verdad? Es la cabeza de la Sierpe que nos lleva a su escondite.
Disfruta comiendo su presa,
Las almas humanas son hermosas, débiles, ingenuas y no siempre astutas.

Lleva en su lomo el peso de su existencia y les reclama a los hombres su evolución innata.
En él, los inmaduros más sabios de este mundo alzan sus manos al juguete del cielo.

Sus vertebras grises caerán bajo el peso de la miseria y sus ojos llorarán cuando caiga sobre ella el agua que limpiará culpas y obscenidades.
Observará su cola y hallará lo que mas desprecia.

Al final encontraras un fondo. El Abismo permite divisar las aves de tus cuentos que esperan ansiosas su jinete para recorrer la inmensidad de cada estrella.
Aquel mirador que guarda en un cofre de plata los sueños y utopías de veteranos de guerra agonizantes.

Déjate llevar por él ¡Cae! Hallarás aves teñidas de verde ofreciéndote en el pico una flor blanca de los efímeros jardines.
¡Vamos! ¡Anímate!
Hallarás modestas casas hechas de muros esponjosos, habrá verdes camas donde tus ojos se regocijarán. Habrá una pequeña hormiga que te atrapará

¡Vamos! ¡No es tan malo como parece!,
Solo necesitas dejarte llevar por los ojos claros que hay al final.

Jorge Andrés Alemán

Poemas Erik Rodríguez

PASÓ EN SHOREDITCH CHURCH

Cuentan los ecos de la luz y el moho
que los vieron amarse en una callejuela.
Al caminar dejaban un recuerdo que la piedra se bebía,
y hoy que solo queda el tiempo juntos derramado en el suelo,
sufre reblandecida por un amor que no le corresponde.

Las aguas del río se marean de tanta melancolía,
se cansan de escuchar cómo gime el mármol,
las grietas tampoco desean ver abrirse el vuelo,
que de viejo, caerá muerto sobre el lecho donde riela el cielo.

¡Todo, todo se agita!

Los trenes subterráneos se escabullen entre el polvo,
y enternecidos, rumoran los ratones el por qué de tal afán:
Pareciera que una gota de río huebiese infectado de rosa
el metal de los que nunca se enamoran.

Hasta el viento busca guarida en algún túnel,
sin darse cuenta que lleva un beso colgado en el lomo
y en sus hilos una maldición que proveniene de la piedra
que busca en la zuela de culquier zapato el rastro de aquel beso.

Finalmente, como un pétalo que se desliza en el aire
cae el beso entre la gente:

Dicen que unos oyeron sus últimas palabras,
y otros hablan de su dolido silencio;
mas no se sabe si cerró los ojos,
o los dejó abiertos al exclamar su último aliento.

La verdad solo se sabe hoy que llora la piedra,
volando la muerte entre las aguas van un par de alas,
que huyen los trenes hacia el fin de la memoria,
y todo cortesía de un solo culpable:

Pues luego que acompañado alguna vez visité esa callejuela,
hoy, solitario, sin el eco, ni la luz, ni un testigo,
yace hecho roca mi corazón atado a tu retrato.

Poemas Jeannette Forero

TRAVESÍA

Las bitácoras auscultan más que historias torrenciales
Historias militantes vestidas de valor
Mantaray sendero a lagos de esperanza
A las lluviosas tierras de una artífice aventura

Romper las cadenas vírgenes de la atadura de comodidades exasperantes
Una buena razón.
Fijar el rumbo y comandar hacia una tierra austral
En busca de echar raíces enérgicas
Con el mismo escudo alerce.

A lo lejos en el puerto la fragata anunciando la cercanía
Transbordando con alas de libertad
En medio de infantes toninas

El viento suave a cinco nudos
Crespos del océano acariciando los aromas de la piel
Punto de conexión de marineros de tierras solitarias

Puertos de jóvenes travesías, naisen, natales o punta arenas
Puertos de huellas de guerras civiles
Puertos de tejedores de historias
Puertos de promesas rotas en el albor de las mañanas
Tras el despertar de hombres estancados.

Poemas Jorge Osbaldo

DESPECHO

Ebrio de vino se encuentra el viejo barril.
El despecho lo cubre porque se le fue la sangre añeja,
sangre que llamaban "Brandy" y que habitó
en su casa mucho tiempo.

Poemas Carlos Chaparro

ME ENCANTA DE CADA DÍA

Me encanta de cada día,

a su vestir alagar una prenda,

su buzo, su bufanda, sus pendientes que juegan con la camisura,

tal vez porque existe timidez en enfocar la totalidad de su belleza;

(del prado señorial, un botón que aflora).

Y ella en postín se ciñe al corpiño,

y comenta:

-y en mí, que no tengo lindo-,

Un encimar por causa

–y con razón-

por referirme en corto requiebro a tan divina mujer.

-En mí, que no tengo lindo- dice ella,

No encontrando yo más veracidad a coletilla por pertinente y engreída,

Y en convite al parlanchín, ella por velo y vacilación, se sonroja, baja el rostro y se gira,

Y yo por rebuzno, me marcho al dar hoy el cumplido a sus polainas.

Pero aprieto el puño… y con ahínco en el diafragma,

Me doy vuelta, y sin tarareos y entonando el canturreo;

digo valiente y brioso de antebrazo:

-Linda, bella, bonita, mi hermosa, mil veces encantadora,

Eres madrigal, lágrima y copla,

Soy hálito y utopía al costado de tu cadera,

Eres fuego, soneto y esquela,

Eres admirable al pormenor del cincel de Miguel Ángel,

Y a orilla del brillo, eres ternura, atributo y risotada de un ángel.

Pero sin sospecha a su desposado, de cachiporra y trancazo,

me retiro triste con el rostro gacho,

y maldiciendo mi fortuna, también encubro el ojo morado.

PURGA

Y me quiero cansar Ya de tanto pensarte,

porque te nombro y te enumero cuando voy y cuando vengo,

en el rendimiento y cuando pauso,

en lo lóbrego, en el pórtico, en lo velado, en la galería, en el patio y en el recoveco,

y cuando estoy alterado por barajustes, menoscabos y averías,

en el compás de un popurrí y en la algarabía de alguna fanfarria.

Te pienso, cuando

al punto de una alegría y al denominar un despilfarro,

en el despeñadero para concluir esta vida sin razones

y en la penitencia de las decisiones,

en el tiempo de optar medidas,

en la bizantina discusión con el juicio,

en el minuto que todos atestiguan mi demencia,

cuando compagino con sátiros al divisar unas fascinantes caderas,

en el balbuceo al caminar inadvertido,

y cuando en vanidad los surcos de mi melena están al pelo.

Y me quiero cansar

Porque te pienso en la calle, en el cruce, en el paso, en la salida y en el sendero,

En el momento que cargo la merienda,

te pienso cuando al labio traigo una flor, o un turrón, o un cigarro,

un madrigal, una epístola o una honra,

Cuando procedo con una mueca de contento, o izo un guiño de mala pasada.

Estoy a reventar de ti,

Porque tengo necesidad, penuria y escases,

Deambulo cadavérico y desencajado,

Estoy famélico y endeudado, ávido de un bocadillo y de un trago,

Y me quiero cansar ya de tanto pensarte;

Pues hoy se cumple dos meses que no te veo,

y de cuando me hiciste aquel gesto triste y desconsolado,

para yo accediera a prestarte dinero.

Y TAN SOLO PODEMOS SUSPIRAR

…Dicen tal vez: “dichosos los poetas que todo lo pueden expresar”

…y nosotros, los míseros poetas, temblando en las riveras de la mar,

vemos la inexpresable maravilla… ¡y tan solo pudimos suspirar!

Porfirio Barba Jacob

Tú no sabes de qué trata todo esto,

No sabes de qué trata mi paso al no aligerar bajo la lluvia,

No entiendes el cadencioso minuto de la hojarasca ante los suspiros de otoño,

No sabes porque la lágrima en unos ojos delicados me parece de tan dotada hermosura,

No entiendes mi distracción con el anciano, cuando él divaga con palomas,

No sabes de qué trata el retiro en la silla de un parque; y contemplar y contemplar.

No, no lo sabes.

De fijo ¿Eres poeta? Me preguntaras… quién sabe acaso, por ventura quizá,

o posiblemente a lo mejor.

Pero tal vez pudiera explicarte una cosa, u otra o algo sencillo,

una sospecha, un botón, un pimpollo, un brote, o una mueca que tu corazón contrate:

confesarte mi realidad y mi presidio, el fin y los motivos,

el titubeo como lenguaje,

y la vacilación como una serie de combinaciones para legalizar credos.

Pero no sabría que exponerte de estos callejones, de estos tejidos,

pecaría de ignorancia al definir colores, visos o la estampa de mi pluma,

cómo saber al dedillo el precisar sobre reflexiones, repasos y abstractos.

y no me gustaría que descifres el total equilibrio de mis frases,

no querría que me encierres o me esclavices en una emoción;

no quiero evidenciar el acero, ni tampoco enfundar la espada.

Claro está que sería conveniente que me acompañaras a transitar por esos pasajes fértiles, en que la fantasía regodea con realidades trazando escenarios,

donde la razón no tiene dadiva por contexto ni cabida por argumento.

Me gustaría que me acompañaras y prestaras atención a esos numerosos instantes; como la sucesiva carcajada de aquel niño ignorado por los adultos, retozando en un recodo del recinto entre la pira de su imaginación,

O la interminable charla de aquella madre con su hijo en preñez, que a pesar de la unión entrañable, se urgen de un abrazo,

O la mirada del viejo con su paso lento de paticas chuecas, que comiendo nueces suspira por no haber alcanzado mucho más.

Y todo esto porque también me gustaría dar parte sobre tus delirios y quimeras, dar cuenta del porque en la charla más amable, alguien comenta sobre el amor, y tu silenciosa bajas el rostro, y te retiras.

Poemas Alejandro Cortés

MONSTRUO DE MAR

Para matar las horas de pánico durante las tormentas

algunos marinos prefieren recordar sus amores impracticables,

acompañan la lobreguez torrencial

con órdenes burladas y litros de vodka.

El más joven de los navíos hace el servicio de mesa

improvisando la etiqueta con las copas robadas

de la recámara del capitán,

y parece que lo hace bien

porque todos sentimos que una nueva música

estaña las voces guturales del mar.

La mesa de los que recuerdan sus desengaños

es la que más rápido consume su licor,

yo prefiero estar en la mesa del fondo

riéndome de la angustia que no me corresponde;

todos sabemos que tendremos la misma muerte,

pero es más divertido pensar que terminaremos en una orgía con tres sirenas

y no en las fauces de un ballenato.

Nosotros, los valientes de la mesa del fondo,

no queremos recordar a nadie.

Ya no importa haber sido memorables para alguien

Esta es nuestra fiesta de despedida,

sumergida en el salitre de su propio océano,

donde el loco que ve monstruos

me acusa de tener la frialdad de uno de esos reptiles milenarios.

Me entretiene que pueda tener razón.

Siempre me sentí como una especie de lagarto

que aguarda días, semanas y meses por una presa

jugosa para no compartir en su pantano;

un engendro mimético

que se camufla en la fastuosidad de su víctima

para desgarrarla de un solo bocado

desangrándola hasta dejarla a merced de los buitres,

un reptante sin manada,

un asesino que ríe porque no encuentra a su sombra.

Eso explicaría el por qué no me interesa que mis fallidas víctimas me recuerden,

el por qué no temo a quedar a la deriva

en un océano para el que soy anfibio,

el por qué mi lengua bífida inmoviliza a otras especies,

el por qué mi sangre mantiene su hielo sempiterno,

el por qué ataco grupos alejados y no mesas copadas,

el por qué tomo el sol de la mañana y cazo en las noches

logrando que todos piensen que soy un animal diurno.

El sol ha comenzado a entrar sobre la proa;

llega hasta la mesa de los que recordaron sus absurdos sentimentales,

obviamente ebrios de vodka y de atrición;

la tormenta de anoche ahora es otra historia de bitácora

y todos empiezan a despertar con el júbilo del sobreviviente

calentándoles las venas;

se abrazan a la esperanza de poder seguir

sumergiendo sus vidas,

yo los abrazo,

pero mi sangre sigue fría.

SEÑORA, ME GUSTARÍA QUE CERRARA LA BOCA

Señora, si no le importa, me gustaría que cerrara la boca

permita que el volumen de sus labios supere el de sus palabras

detenga los miasmas de su cabeza

sé que es impulsiva

que cuando quiere estar sola se va de camping

y cuando quiere resarcir su ego derriba las montañas de los otros

por favor

sienta ahora el impulso de callarse

no lo piense tanto

al fin y al cabo así hace usted las cosas

a veces envidio su manera de articularse

moviéndose a zancadas sobre la superficie anegada por esos incómodos pozos de símbolos raros

déjelos de lado

continúe ignorándolos

no meta las patas en ellos

manténgase alejada de cualquier profundidad

sus vuelos cortos tan cerca del suelo pueden ser bastante provocativos

como una perdiz extraviada en busca de cazador

como el simulacro de un paso en falso

aún así

le pido de buena manera

que me haga el favor de cerrar el pico

perdóneme si me sumo a los indolentes que no les importa su paseo por los campos elíseos

ni la huella de malla arrastrándose sobre sus pantorrillas

la noche escondida en sus cuadriláteros no es suficiente para mantenerme insomne

no preste atención a las bofetadas de los muertos

ni al panegírico levantado para acendrar sus memorias

eso no es para usted

por favor no me mire así

no deje que la indignación le impida cerrar la boca

anímese, siga el impulso y ciérrela

eso es

sé de buena fuente

de su voracidad para llamar la atención con los vapores de su vestido

algo plausible en verdad

pero jamás la había visto tan incitante como cuando una de sus mayores cavidades opta por el silencio

siento que comprende lo que le digo

que cuando levanta la mirada está haciendo un análisis

y no buscando en qué lugar del techo extravió el entendimiento

no tema a andar por ahí escaldando sus dudas

humeantes

ablandándolas para encontrar respuestas

en tanto supera esa pavura natural

oculte su debilidad

guárdesela debajo de la lengua y déjela fermentar en la afonía

no me malinterprete

el rictus de la inocencia hacia todo conocimiento

se ve adorable sobre sus mejillas

no sea que por un movimiento de su mandíbula

o de su frente

su mayor y único encanto se corte con una arruga.

ORNITOLOGÍA NOCTURNA

A las aves que escogen volar de noche no les gustan las bienvenidas.

Habitualmente llegan cuando uno entra en el clímax

de las palabras malogradas,

aguardando a que permitamos que otro que vive dentro de uno

empiece a invocarlas.

Otras veces,

uno las espera por horas,

uno se fuma un cigarro, va al baño y vuelve a esperar,

pero apenas tiene difusas noticias de los vientos que las pueden traer hasta acá.

En tanto,

se prepara un nido plácido

con vino añejo y galletitas de vainilla,

pero así son las visitas,

sobre todo cuando vienen de un país que no tiene geografía.

Uno finge mirar para otro lado

escudándolas en miles de odiseas,

pero sólo el cielo sabe en qué lupanar etéreo están acicalando sus miserias.

Al levantar la mano derecha un coro de lobos comienza su sinfonía,

atacan los excusas que nos quedan acerca del retraso

de estos plumíferos sinvergüenzas;

al bajar la mano, ellos callan,

y quedan en el fondo los pasos vacíos de todas las avenidas.

Estas aves no obedecen a los estudios de los ornitólogos,

no migran a tierras cálidas para su etapa de apareamiento.

Cuando son invocadas de día,

vuelan sobre los impetuosos

cagándonos a carcajadas.

A veces tienen cantos poco confiables,

como si nos dijeran que las esperáramos para almorzar,

pero uno ya sabe que prefieren los lugares despoblados,

agrietados por baños de luna,

para alimentarse, fornicar y abandonar sus huevos.

Uno no se cansa de ponerles trampas,

de estudiar sus comportamientos,

a sabiendas de la profunda desolación

que deja saber tan poco sobre ellas

al final de cada jornada.

Y llega el punto en que uno decide abandonarlo todo

gritándoles con una voz enmohecida

que ya no las espera.

Que uno está despierto en la madrugada con un nido de vino y galletas

por el simple placer de desvelarse,

que se pueden devolver al maldito pantano de donde salieron,

que uno ya aprendió a vivir sin ellas,

que uno ha dejado de ser uno

y ha aceptado convertirse en uno de tantos mortales

que de día sólo hacen filas y pagan impuestos.

¿A quién le interesa un pájaro agorero con horario de meretriz,

capaz de abandonar sus huevos a algún insomne

para que termine sus versos?

Cuando salga el sol me exultaré en su presencia

y le diré que el reino de la luz,

el de los horarios de oficina,

el de los niños de colegio,

por fin me ha recuperado.

Que las noches no volverán a mantenerme en vela

con sus escandalosas pisadas de gato,

y que desde hoy renuncio a la tortuosa tarea ……

Un momento.

Algo está picoteando mi ventana.